Белой ограды в лучах воланы...
Годы прошли, как у многих – ливнем...
Ну а любовь... нет, не стала раной,
светит по-прежнему солнцем синим.
Облик твой стерся; стал сон и талость...
Если б не ноша ошибок частых,
не приходила смиреньем старость,
вот почему наш удел – ошибаться.
Знает и площадь с исхоженной кожей,
знают дома с теснотой карминной,
сколько людей так безнадежно
в свет уходящий шептали: «Милый...»
Годы прошли, как у многих – ливнем...
Ну а любовь... нет, не стала раной,
светит по-прежнему солнцем синим.
Облик твой стерся; стал сон и талость...
Если б не ноша ошибок частых,
не приходила смиреньем старость,
вот почему наш удел – ошибаться.
Знает и площадь с исхоженной кожей,
знают дома с теснотой карминной,
сколько людей так безнадежно
в свет уходящий шептали: «Милый...»
© Виктория Тищенко
Комментариев нет:
Отправить комментарий