Но ты ее наутро не нашла

                                                Т.Х.

Но ты ее наутро не нашла.

Там, где вчера, казалось, сердце билось –

лишь полоса сухого вещества.

А где цветок? Фиалка испарилась.

Ты зазевалась – и не налила

воды в стакан. Но что ей малость – милость?

Ее простор-свобода позвала,

в лучах зари фиалка растворилась.

А днем строка нежданная пришла.

Да вот… Юла рутины закрутилась.

Теперь – тетрадь. Ночная гладь стола.

Но где строка? Фиалка испарилась…

© Виктория Тищенко

В белых кудряшках болоньих

В белых кудряшках болоньих
да в жемчугах из стекла
курит она на балконе
в марте восьмого числа.

Сердце, что сизая сойка,

мягким летает дымком.
Как это, право же, горько
в небо плевать табаком!

Жизнь в золотом пустозвонье

не началась – а прошла.
…Курит она на балконе
в марте восьмого числа.

© Виктория Тищенко