Ты заходишь в номер, бросив чемодан,
о любви и море даже и не думая.
Но как по интрижек сладких черепам,
ты прошёл по плитам на дорожках Юрмалы.
Ты садишься в кресло – долгий переезд! –
в баре выбираешь воду минеральную.
Но луча сквозного тонкоиглый шест
свет бросает новый на кровать двуспальную.
Может быть, бормочешь: «Юрмала не та...».
Проза-запустение нет-да-нет проскочит.
Человекоточец-время никогда
не испортит берега и полоски сосен.
В предвкушенье «завтра» падай на кровать.
Кружит тебе голову свежесть ветра юного.
Если б разрешили воздух продавать,
это был бы воздух на дорожках Юрмалы.
© Виктория Тищенко
Комментариев нет:
Отправить комментарий