Потертый, клееный,
бывалый,
надежд рычаг,
звонком из прошлого
усталым
он зазвучал.
В узоре трещин
паутинных
его стекло.
И пассажирка – нить
морщинок –
бурчит: «Алло».
Так много стерла в
буднях мерных
она имен.
Да всё никак она не
сменит
свой телефон.
А рядом без
благоговенья
иная трель.
Как будто с выставки
последней,
звенит модель.
И взгляды юных –
искрометья –
ей так близки…
У каждого десятилетья
свои звонки.© Виктория Тищенко
Комментариев нет:
Отправить комментарий