пятница, 26 декабря 2014 г.

Смерть ребенка


На детском кладбище, 
в лоскутьях-осколках льдов
торчат заснеженные прутья
кустов, крестов.

И в припорошенные дали,
где мир так мил,
глядят холодные эмали –
глаза могил.

Зачем зиме живая драма?
Но видит Бог:
здесь свежевырытая яма,
нарыв глубок.

И снег летит, ложится тонко
земле на грудь.
Земля черна; несут ребенка –
последний путь --

и мать, укутанную пледом –
ей тяжче всех.
Идет отец за ними следом –
и тает снег.

И это есть, и это длится
час, два всего.
Немой вопрос на прочих лицах:
зачем его?

Родные, близкие, чужие…
Как жизнь горчит!
Оркестр почти что не фальшивит,
оркестр кричит!

Метель циничной круговертью
метет слова
на уши душ: «Поверьте Смерти,
она права.

Ребенок солнечным свеченьем,
как утром – даль,
не ведал ваших огорчений
и ваших тайн.

Под сенью материнской ласки,
в наплыве дней,
он верил: мир похож на сказку.
И умер в ней».

Комментариев нет:

Отправить комментарий