Месяц задумчивый - верескень, верескень...

 

Месяц задумчивый – верескень, верескень...

Вот и Природа – смирившийся бес

волны считает царьвереска-велеса,

как перед сном мы считаем овец.

 

Стебли – фигурками сахара с ярмарки.

А в запятые туманных низин

падают крупные спелые яблоки

из пожелтевших древесных корзин.

 

Есть ещё пурпур в синеющих невестях.

Только, чем ближе молчун-листобрей,

меньше цветущего тонкого вереска,

больше слезливых бесплодных дождей.

 

© Виктория Тищенко

 

Серый тетрис сонного района...

 

Серый тетрис сонного района.

Жёлтой клумбы мокрый каравай.

С острия стального горизонта

покатилась солнца голова.

 

И глазами чувственной кpeoлки

зов рекламный – лучшей жизни суль.

На губах твоих цыплёнком робким

бедный камень – первый поцелуй.

 

Ветерок касается – смеётся –

твоего прекрасного лица.

И тебе, мой давний, остаётся

несколько часов до подлеца.

 

© Виктория Тищенко

 

Закудрявились пышные ветви акации...

 

Закудрявились пышные ветви акации,

медоносными рамками ставшие вдруг.

Как муслиново-ласковый век девятнадцатый,

я смотрю этот соком налившийся луг.

 

Шум разжал свои цепкие узкие пальчики,

бросил клещи шоссе и бетон пустырей.

Забелели в зыбучей траве одуванчики,

будто шарики мыльных смешных пузырей.

 

И тропинки не слишком-то ровная клавиша

всё хранит чей-то след, не истёртый дотла.

Словно горстку фиалок набравшая барышня

только-только вчера здесь украдкой прошла.

 

Не смахнула румянец хитрюга-бессонница...

Над головками мелких душистых цветов

полукружьями крыльев выводит лимонница

строчку ловко подслушанных нежных стихов.

 

Крепко сбитое облако кажется мельницей

или низеньким домом с печною трубой.

Ах, неправда, что время немного замедлилось.

Может, стало оно ненадолго собой.

 

И цветёт, и цветёт на пригорке акация,

вся в корзинах с макушками хлебных краюх.

Как отживше-несбыточный век девятнадцатый,

я смотрю этот соком налившийся луг.

 

© Виктория Тищенко

 

Идём по тропинке, до боли сухой

 

Идём по тропинке, до боли сухой –

и ни отпечатка на стёжке такой.

А если пройдёшься по влажной земле,

надолго глубоким останется след.

Теперь я не знаю

(иль знаю неточно):

так что же важнее –

шаги

или почва...

 

© Виктория Тищенко