Когда гроза, как первая лоза
стремится вновь с земли на небеса
(мы ей укажем выход - в тёмном брешь),
и гром гремит, и ветер слишком свеж:
и коловрат в пыли, и круговерть, -
дом словно собирается взлететь.
И форточка - ей годы нипочём -
для тополя становится плечом.
И старый лист, где в пятнах - весь Париж,
взмывается с асфальта выше крыш.
Сирень глазёнки щурит: «Я - шасси
скворешное: от слова щас, поди».
И штора, что поправить недосуг,
выпрыгивая, делает свой круг,
как будто с красной памятной строки
слова. Да, видно, крылья коротки.
© Виктория Тищенко
Комментариев нет:
Отправить комментарий