Скатерти, цветочные обои...

 

Скатерти, цветочные обои,

пан-сервиз «в такие же цветы».

Барышни. Ровнейшие проборы.

Лёгкий свет, смягчающий черты.

Сыновья. И — смейтесь ли, не смейтесь —

чуть правее, где глядит жена

(то есть в центре) — сам отец семейства.

Это вскоре разметёт война.

По фронтам. В теплушки. За границу.

В тиф да снег. В чужие города.

И в землицу, мокрую землицу.

В память века. В темень. В никуда.

Вскоре — толпы, толпы, все под боем.

А пока — вниманье на часы:

скатерть-скатеть. Милые обои.

Мягкий свет, меняющий черты...

 

© Виктория Тищенко

 

Прозрачною феею роза-цветок...

 

Прозрачною феею роза-цветок,

и фрейлины-бабочки с ней — что денёк.

Но осень подходит — известный итог,

и фея без фрейлин — пожалуй, никто.

 

© Виктория Тищенко

 

Вы можете в разума коме...

 

Вы можете в разума коме (для света беда это ведь)

нас забросать, раздавить, раз-дыханить бомбами.

Но «камни — помнят», — писала Марина Цветаева.

Камни помнят,

камни помнят,

камни помнят…

 

© Виктория Тищенко

 

Ретро, ретро...

 

Ретро, ретро,

“ізмом” терте,

миттю скуте,

позабуте...

 

© Вікторія Тищенко

Тихий июнь...

 

Тихий июнь.

Пышная зелень листвы —

пауза водопада…

 

© Виктория Тищенко

 

Береза — дерево ледаще...

 

“Береза — дерево ледаще”, —

говорять квіточки та хащі.

То нащо вона в світі є?

Плодів корисних не дає.

Ось груша, вишня — справа інша,

Вони дарують людям їжу.

І в яблунькі в осінні дні

скарби хрусткі...”. Та навесні

(бува, по смугам криг кремезних)

приходять люди до берези,

відходять від дерев усіх,

збирають її ніжний сік.

То ж кожен з нас таланом рівен

і кожен Господу потрібен.

 

© Вікторія Тищенко

Блакиття балакуче з ранку...

 

Блакиття балакуче з ранку.

На обрії, немов на ґанку,

сідять хмариночки, пухкі.

Говорять голосно птахи.

Про щось своє, пташине, бають.

Здається нам: вони співають.

То ж прокидайся, сонцю вір,

твори життя — свій кращий твір.

 

© Вікторія Тищенко

История — искусство забывать...

 

История — искусство забывать,

а помнить и хранить — уменье Дома.

Как будто чью-то тайную тетрадь,

листаю пожелтевшие альбомы.

Там лица в многолетней пелене

глядят на свет зеркальными глазами.

И что-то говорят беззвучно мне,

но с ними мы разделены мирами.

Их чувства, мысли (ветер в дверь — ничей),

как эти фото выцветшие, в дымке.

Но почему-то — в росчерках свечей —

мне старый дом протягивает снимки.

И скрип альбомный говорит опять,

что всё, что знаем, было по-другому.

История — искусство забывать,

а помнить и хранить — дар вечный Дома.

 

© Виктория Тищенко