Бьёт ветер по тёмным высям;
октябрь сухой октавой.
Тянусь к тебе каждой мыслью:
зачем ты меня оставил?
И ты отвечаешь - тоже -
но слово твоё как молот:
зачем ты в свой дом хороший
впустила других... другого...
Дорог бесконечных двери,
высотки в огнях шевроньих.
И в лужах - осенних твердях -
крошится стекло живое.
Мир держится лишь любовью,
где ревность - глухой опричник.
А я и жила с тобою,
но только в других обличьях.
(c) Виктория Тищенко
Комментариев нет:
Отправить комментарий