Синие рощи по имени-отчеству...

Синие рощи по имени-отчеству
ветер вдали окликает.
В небе разливистом знамя полощется.
Год - и бледнеет, линяет.
 
Так и идеи во времени рапчатом
меркнут, как зарево в дыме.
Только не краска с подвешенной тряпочки -
кровь и на них, и за ними.
 
Годы Истории - страшное зодчество.
Эх, из огня - да в полымя.
Синие рощи... отечество... отчество...
Ветер протяжный над ними.

© Виктория Тищенко