Поэты читают стихи у памятника Пушкину

 

Летом шестого, в июне безбашенном,

в пятом часу,

мы собираемся около Вашего

храма с версту.

 

Право, иных не заманишь и пряником

(грустно в глуши)...

В мир, где один незапятнанный памятник,

снова спешим.

 

С тайным желанием: быть бы услышанным

бледный рассказ.

Парк любопытными белками рыжими

смотрит на нас.

 

У пьедестала - высокого цоколя -

цокает час.

Так мы и ходим «эколо около»,

около Вас. 

© Виктория Тищенко

 

Я помню две книжки на полке одной

Я помню две книжки на полке одной:
у первой искрился наряд золотой,
другая настолько сера и бледна,
что я удивлялась: «Зачем здесь она?»
Прошло десять лет.
Дерзкий нрав мой утих.
Я снова в знакомом хранилище книг.
На той, что блестела,
был пыльный налет.
Совсем посерел
дорогой переплет.
Другую листали так часто, что вдруг –
сиянье на ней
от скольжения рук!
И светлым узором
(как солнечный плющ)
украсил обложку
полуденный луч.
Так золото строк этой книжки простой
одело её в переплет золотой…

© Виктория Тищенко

Какие подсолнухи! Словно пылают...

Какие подсолнухи! Словно пылают

в хрусталике вазы, вихрасто-легки.

И лузгают время, и день очищают

от въедливо-цепкой сухой шелухи.

Блестят эполетами, каждый наряден.

Ребячеством баек пугая осу.

...Бывает, и солнце вот так же роняет

на жёсткий ковёр золотую пыльцу.

Закатится солнце, от зноя подсохнув.

И тень захлестнёт горизонта плетень.

Но будет к подсолнуху льнущий подсолнух –

пятёрка бездельников, сделавших день.

© Виктория Тищенко

Вальс

Малышка-Люси отстегнула манжеты,

убрала с рояля богемский хрусталь,

придвинула стульчик – и неженки-ноты

встречали торжественно-чувственный вальс.

Воспитан он был в дорогом пансионе,

умело здоровался с дядюшкой-креслом

и с тетушкой-вазой болтал о бульоне,

но был по натуре шалун и повеса.

И в час, когда август достиг апогея,

бесовее чёрта стал воздух в саду,

прервал он с маркизом-диваном беседу

и прыгнул в окно у гостей на виду.

Не с той ли поры, говорят старожилы,

лишь только забрезжит над городом август,

в больших небесах, в облаках белокрылых

нам чудятся звуки звенящего вальса...

© Виктория Тищенко  

стихотворение написано в 1998 г.

Мозаика мгновений - город мой

Мозаика мгновений - город мой,

где зебры трасс, как сломанные полки.

Ухмылки улиц, сбившихся с прямой.

И между стен тончайшие осколки.

Всё тот же дождь, почти с рожденья стар.

На нити ив нанизанные слёзки.

Вот переход. Бренчание гитар.

Здесь я иду бессовестным подростком.

А здесь иное бровок битых меж -

стеклом и светом глянцевое зданье,

где голоса несбывшихся надежд

и дальний отблеск первого свиданья.

Тебе всё это, город, не впервой:

как безделушки рухнувшие тверди.

Боль отлегла... Осталась лишь любовь

и доказала право на бессмертье.

Свет фонарей, как серенькая моль.

Тавро луны над башней в скучной драме.

Мозаика мгновений, город мой,

ты врос в меня, как памяти фундамент.

Здесь лебедь был, а будет лебеда.

(Дай Бог, произойдет как можно позже).

Когда тебя придется покидать,

я оторву себя с кусками кожи.

Дай Бог, чтоб в миг, себя назвавший «мгла»,

никто не плакал горькими слезами.

Скребет асфальт рассветная метла

и оставляет крошево мозаик.

© Виктория Тищенко